Pequeno enVeredito

Eu também quero entortar as coisas até que se pareçam latas velhas

Encarquilhando o gosto dos jovens da televisão

Amo as arvores enganchadas no vento, cada galho um grito.E minha pupila grita junto.Depois pisco e paro.

Alguns nomes parecem coisas que fedem, mas com sonoridade singular e registro de pessoa física.

É possível que eu me engane, é impossível que não.

Vou me perdendo entre um rabisco mais sincero e outro absurdo no curso de minhas veias

Hoje estou lua cheia, hoje ainda mudo os pólos do mundo

É para hoje toda minha ânsia de aceitação.

É preciso afagar o amor odiando meus interesses. 

toda sentença termina em dúvida.

a dor do ar

 Final da noite, as estrelas não caíram

Ainda estão coladas no céu, em seu parquinho de diversões

E pra elas que ainda brilham de mansinho, um suor, um suspiro

Não amo a vida, apenas movo e danço um espetáculo saturnino

E a solidão é tão cheia de nomes e verbos, como pode ser tão só se expõe tanto minhas carnes?

Quem dará veto a terrível crime? Quem dará chão aos meus pés? bobagens, sigo enxugando a lágrima alheia

É tão cheia de mim minha tristeza que a abraço e ando

Nasci do temível ovo primordial que deu origem às galáxias, mas ainda não sei meu nome

Meu Lar é esse aperto no peito, minha infeliz aceitação

Inexato coração, sinto a dor de doar

Atordoada, doei uma asa à mãe e roguei ao pai feliz colheita
e da asa que me restou fiz o molde de um sorriso

As coisas que não tem nome me ferem menos

Fim de noite, fiz meu juramento

Em mim dorme a pulsação de mil universos

Tão plácidos, tão em mim, órfãos de seu criador

Mas dormem, só meus olhos é que permanecem acordados

Impotentes, meros satélites margeando a imensidão do quase

O inalcançável absurdo de achar-se plena sem saber de que

Resposta

Eis nos sinais, nas virgulas, nos sinônimos

eis nos decassilabos, nos antônimos

nossa ânsia, nosso vômito

eis nas casas dos animais a trepar, trepadeiras ambulantes

Sem os compostos comuns à antiga arte do lexico

de que seria feita nossa santa ignorância?

Sem o cheiro da carne que clama por enlevo ou pela descida dos anjos

A carne chama, chama a chama, nas ruas, nos becos, nas lajes dos edificios

Pois a pele é o papel da alma que o sangue preenche de historia

Por veias tortas, por mãos sedentas que rasgam véus

E nós nunca sabemos seus porquês

A estultícia reside em ignorar os deuses que somos, que fui, que és

E que  jamais pedirão outra oferta

Pé descalço e calejado

nossos passos marcando as areias do universo

Cedo ou tarde saberemos, na universidade do tempo, saberemos como quem chora

Como um grande olho que olha sem ter aprendido a olhar

Como um olho que molha a terra aflita, tranqüilo, imponente, imparcial e reflexivo

Como uma grande pupila de pérola no suor da lavadeira

Como uma sereia gigante tangendo o universo com a cauda no oceano profundo, místico, invulgar...

Pressentear

 

Me dê qualquer coisa de Clarice que não sou qualquer uma

Me beije e  me leia seus contos, suas crônicas

Seus porquês de amor, mas não cite meus nomes por aí

Tempera minhas palavras, me costura em seu bolso

Toca as silabas infinitas com as pontas dos dedos na minha história

Imagina meu silêncio, seu silencio infindo

Perene gloria sinuosa, música em meus ouvidos

Placebo do meu recato

Avulso e vasto

A arte acesa de não saber quem se ama, o que se ama

Quando e onde e como

Serena o mar que ruge em minhas pedras, não

Dá outro beijo

Me lança a gloria de Leônidas

Perfura meu aço, quero costurar seus ais em meu travesseiro

Nessa confusa doce insone lembrança

de andar descalça na areia a gritar seu nome  me transformando também em areia

Do tempo, areia lunar

De ondas na enseada

Que essa pobre fadiga acusa

Plágio de marte em meu quintal

Osho sobre a Tensão

Todas as metas pessoais são neuróticas. O homem sintonizado com a essência das coisas consegue entender, sentir que: "Eu não sou separado do todo, e não há necessidade de estar elegendo e procurando concretizar algum destino por minha conta. Os fatos estão acontecendo, o mundo continua girando -- chame isso de Deus... ele está fazendo coisas. Elas acontecem por vontade própria. Não há necessidade de que eu trave alguma luta, que faça qualquer esforço; não há necessidade de que eu lute por coisa alguma. Posso relaxar e simplesmente ser".

O homem essencial não é um fazedor. O homem acidental é um fazedor. Por isso, o homem acidental vive naturalmente com ansiedade, tensão, estresse, angústia, sentado o tempo todo sobre um vulcão. Esse vulcão pode entrar em erupção a qualquer momento, porque o homem vive num mundo de incertezas e acredita que pode tomar as coisas como certas. Isto gera tensão em seu ser: lá no fundo ele sabe que nada é certo.

Osho A Sudden Clash of Thunder Chapter 3

Comentário:

Quantas pessoas você conhece que, justamente quando estavam totalmente sobrecarregadas, com projetos demais, com muitos sonhos, de repente foram derrubadas por uma gripe, ou levaram um tombo e acabaram de muletas? Esse é exatamente o tipo de "momento inoportuno" que o macaquinho, com o alfinete na mão, está prestes a impor ao "showman" retratado nesta carta!
O tipo de esgotamento nervoso representado aqui acontece de vez em quando com qualquer um de nós, mas os perfeccionistas são particularmente vulneráveis a isso. Nós mesmos é que o provocamos, com a idéia de que, sem a nossa participação, nada acontecerá -- especialmente do jeito que queremos que aconteça... Bem, o que o faz pensar que você é tão especial? Você acha que o sol não se levantará de manhã, a menos que você programe pessoalmente o despertador? Saia para dar uma volta, compre algumas flores, prepare para si mesmo um macarrão para o jantar -- qualquer coisa "sem importância" serve. Trate de colocar-se fora do alcance daquele macaquinho!

P&B

A pasta branca atinge o mármore negro

Lava-se o negro mármore ou a branca pasta?

Encontro antagônico de cores e dureza

Produz em meus olhos

Perspectivas assimétricas

Ante a discriminação da natureza

Há beleza em paradoxo?

Há esplendor! Contrário ao que se dita nas mesas

Nada mais sei agora

Além de que o mármore negro

Nunca mais será o mesmo negro mármore

E a branca pasta flui irresistente para novos horizontes, para novas durezas.

Nada mais sei agora

O mármore negro permanece

Continua atingido pela clareza da pasta

Somente meus olhos mudaram de cor.


EM 4 DE MAIO DE 2006 postada em meu antigo blog o qual perdi a senha.

Aperto

Banham-me os bálsamos da saudade

Que a rosa é o significado oculto do espinho

E na véspera de ser o que  foste ontem

Lapidaste  meu caminho

Ardilharia

Escrever não é juntar grafite às palavras

Dormir não é abrir os lábios a bocejar

Cantar não é perder-se no vagar das notas

Sibila na inconstante instancia de todas as coisas a véspera da plenitude sublimada

O que não foi água não conhece o que é ser sal

Nada é a não ser o que já foi

Contudo o tempo não se permitiu saber

De compasso em compasso passamos breves

E vicejamos ante o ser nada e o ser tudo

A maresia de inocente criança que acredita em sonhos

Não sendo e sendo na ânsia de amanhã tornar-se

Tu eles, eu tu

Quem somos nós? Permanece ardendo

 A terrível pergunta  

Vai

É que nosso amor era só uma velha amizade

Que não progrediu senão nos ditames póstumos de nossos labirintos

Feito de carne, lágrimas e desabrigo

Seguimos achando que o universo tinha nos encontrado

Como de fato encontramos

Nossas culpas e o zelo de tê-las perdido há muito

Colocamos as coisas no devido lugar, a carne fraca exangue

Viva chaga era o que ardia, não amor

A compreensão sulfúrica de belos apaixonados

Sigamos eternos, nus, prontos

Enlevando-nos sempre ao próximo passo

Dracunculo

Não são teus olhos que quero em figura branda e pálida

Beijar-te na alvorada não significa que devo morrer de solidão?

Se tua mão lisa e clara, quantificasse serena minha pasma e esquálida serenata

Perante mórbidos encalços e pedras feridas que atirei em meus vidro e espelho

Difunde gelo em meus trópicos, tua doce ânsia de liberdade querida

Que em minha sofrida primavera deixei-te ir , num adeus de espasmo

E oposto à minha pena

Sou teu cravo, teu breu

Não sou eu as flores que passo alimentando o sonho em lindas pálpebras

Não, eu sou o vil martelo que apregoa ao universo tuas culpas

Eu sou a fenda que se abre ao céu que chora a testemunha de que não mais existimos

Não posso dizer-te muito obrigado nem mil desculpas

Apenas deixo-te no fim do abraço

Às vezes é preciso desejar a pausa da beleza

No espetáculo das coisas

É preciso descansar da condição de deslumbramento eterno

Que me faz viver em constante convulsão

O êxtase do contentamento para nada mais serve que alcançar o terrível estado inerte das coisas mortas

Minha alma se cansa de dançar sozinha no salão onde vaga meu corpo trêmulo e solitário

Tudo que encontro são outros olhos de janelas breves e lágrimas liberadas no intervalo do pesadelo

Essas lágrimas não saciam minha sede.

Sem o racismo... ( relato de um veterano de guerra)

"Sem o racismo os soldados perceberiam que têm muito mais em comum com o povo do Iraque do que com os bilionários que os mandam para guerra"

Voz de Trovão

Intenso como um beijo apaixonado, chegaste em minha vida com tua voz de trovão que me arrepia a pele e encanta meus ouvidos como música que dos teus lábios saem para colorir os meus dias que de cinza andavam, deveras, marcados. Agita-me tal qual a potência de um rock e me endoidece com seus metais endiabrados, compartilhados em madrugadas tediosas, dando vida às minhas ancas que bailam chamando por ti.
Contigo quero dançar ao som de músicas que somente nós dois podemos ouvir porque a existência delas está na sintonia entre corpos que chamam um ao outro. Quero encontrar teu abraço como quem precisa de um rumo na vida porque seu sorriso é o imã que me prende a ti. Dono da risada que me eleva a alma e faz tremer minhas carnes, tomando conta e me invadindo sem pedir licença.
Tua fome por aquilo que brota no meio de minhas pernas, me faz desejar a junção dos teus lábios nos meus...Grandes, pequenos...Em cima ou embaixo. Fecho os olhos, te imagino saboreando-me como quem sente o gosto de fruta doce, matando a sede com o mel que de mim escorre. Quero-te em riste, dentro, deixando marcas como se dono de mim fosses. E eu, obediente, faço todas as tuas vontades, pedindo sempre por mais.
Minhas mãos já não me obedecem e pelo meu corpo passeiam pedindo pelas suas lendo-me em braile. Por tua causa meu sono é embalado pela luxúria e, invariavelmente, acordo entre lençóis cheirando a suor e desejo. És minha tentação da guarda. O dengo mais gostoso de ter.
Oráculo que tudo sabe. Capaz de adivinhar meus pensamentos mais escusos. Meu bauzinho de segredos....Contigo divido o que ninguém sabe. Fruto de minha imaginação? Realidade quilometricamente distante? Mundos paralelos? Ouvi em uma canção que esperada sou para sermos felizes, tu e eu. Digo-te, pois, que ainda que eu nunca chegue, seremos felizes porque tua serei enquanto houver pensamentos, sonhos e palavras.

Texto de autoria de Marcia Moura, a amiga de minha alma, produzido em sonhos.

Preencha se for capaz

Não existe sabor na prolixidade nem em nenhuma palavra que se escolhe como flecha

Atingir objetivos pela palavra é como guardar nuvens na gaveta, tudo se dissipa em breve

O beijo, a mão leve e boba, tudo é passado.

E se for não dito não escapa, corrói os crânios e encéfalo

É por isso que se chama massa cinzenta, e creia-me que a mente é mais densa que a terra

A terra é onda vaga onírica, pluma leve solta. Na nossa casa temos um vale de dimensões grotescas, ele se chama Cobol. Acontece que derramamos todos os eflúvios em um litro só. Temos mais compartimentos, produzimos lavagem ácida, uma chama quase viva de tormenta, ninguém percebe, não entende o porquê disso, o porquê daquilo, não entende o porquê de tudo estar tão escarlate. E nesse vale os ecos gritam mais que as próprias vozes produzindo inércia e antecipação, tudo termina antes do começo, quer se repetir, esfola a naturalidade e deixa atônita as crianças da criação plástica das inverdades. E acaba antes que se cumpram as etapas, que se mastiguem todos os ossos, ficamos com a sobra do que não foi, num texto , numa solidão, num café da manhã vazio e sem perspectiva.

Confraternização

 

O céu de maio recebeu do blog http://ericksonianamente.blogspot.com/ o selo Prêmio Dardos. Obrigada a Camila Sousa que, com sua sensibilidade, criatividade, competência, sabedoria mereceu a indicação recebida.

"O Prêmio Dardos é um reconhecimento dos valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras."

 

Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web.

Regras:

• Exibir a imagem do selo em seu blog

• Linkar o blog pelo qual recebeu a indicação

• Escolher outros blogs a quem entregar o prêmio Dardos

• Avisar os escolhidos

Minhas indicações 

http://aragonismo.blogspot.com/

http://www.blog-sincope.blogspot.com/

http://www.tocandoideias.blogspot.com/

http://holosgaia.blogspot.com/

 

Cúspide

os céus se abrem perante mim
meu coito sincero comoveu o mundo
as tetas da mãe sensata vertem rios de lisonja
ai meu deus
ai meu deus
está cá uma devassa que nao me rende um tostão
vai-te embora dor alheia que não quero seu pertence
funga, lambe, vaza
chora náusea
arrebenta o viril laico de teocrácio
ferrolhos de abril trancafiam meu maio na escuridão
um monstro  imberbe vem se alimentar em meu seio
em seu peito um pedestal de bronze com os dizeres
chamo-me Morte.

pessimismo volátil

A expectativa ofegante

Respira vaidosamente

Aspira poluindo o ar de gente que geme

O organismo levitando, singela e sorrateiramente

Entre os muros das casas e pessoas

Janelas e pálpebras alarmadas

O medo do pior engolfando-se nas ladeiras e mesas

Paciência, um pouco que se sofre hoje de nada vale amanhã

Os pés seguirão os mesmos sulcos dos esqueletos

Se os calos já não falam

Mórbidos

As pedras não profetizam

Maldição

A dor perdeu o sentido, a dor se tornou um fim

Perdição

Sugestão

O calor que se estende em minha pele

Me faz querer lamber o céu

O azul do céu

Se hoje não possuo o requinte do silencio

Que se partam aos raios para longe seus tímpanos

Sua pele, seu absinto

Minha lua desvairada despencou do céu

Minha lua coitada sangrou o rio

Minha alma armada desferiu um golpe de formosura

Contra o laço das galhofeiras

Eu portava uma arma, uma vela, uma caravela

Uma abóbada, um ocre

Eu portava uma aquarela, um desfalque, um grito

Uma antena

Eu absorvia um raio, uma loucura, um muro, um calço

Eu morria e ia e via e fazia

Eu vivia, vencia, luzia,

tardia

taquicardia.

co (r) po vaz io

Certa tarde o calor e o enfado me perguntaram: pra que nascer?

Eu: por que isso logo no dia de sebo de sono no olho e louças sujas na pia?

O suor requentando o lençol, a pele morna

Impaciência.

Eu escrevo porque a vida é vazia

Cheia dessas pequenas atribuições nervosas e objetos descartáveis

Sorriso de vadia, canalha na esquina fumando cigarrinho

Nascer é como acordar? Não, tédio

Nascer é como morrer

Acordar é como dormir

Se escrevo é pra ter sorte

Para lembrar

Bebo pra esquecer, fumo pra arrebentar as bolhas dos átomos e me espalhar pelo ar do sangue, flutuar

Lembro das mágoas que escrevi bebendo

Esquecendo e recordando

A vista embaçada com a vida embolada

Embolia

A palavra é a vida que escrevo em meu silencio aterrador

Numa tarde quente, numa vagina fria.

Ligação

É como se meu ultimo átomo de juízo
Despencasse por uma ribanceira tresloucadamente
Deslocando as cascas velhas das células, fazendo um escarcéu de pequenas e infinitas explosões inexplicáveis
Apenas porque é; independentemente
Não é a formação de um novo mundo,nem o apocalipse do velho mas a convulsão do mesmo
Perante o limiar de sua loucura, na temível definição de terremoto
É minha loucura se lembrando que sou eu
E amanhece sempre e incondicionalmente para a mesma voz do outro lado da pessoa
É tudo tão pra sempre estar assim, excede as fronteiras de qualquer coisa justa e digna contudo corriqueira
E dura só um segundo o meu colóquio de estrela...

mero

Quando um vulcão invade a terra

Não o faz por malignidade

Pois o que há na terra

É o que se revolve junto ao magma

E não sua superfície

O grito da terra vertido em lava

Leva o relógio e o tempo para onde eles pertencem

Zera o infinito

É findo o homem

A mulher e o sal

Quando a serpente se arrasta

na terra , paz na terra

Sucumbe ante a natureza e seu vigor

Quebram-se as leis e os contratos

Na réstia nada é só o que resta

De tudo que fomos um dia

Passarinho

 

Existe uma mistura de aperto no peito e paz de espírito que

A gente só sente quando ouve uma musica

Mas acredito que existam várias formas de se ouvir, assim como de ver

Às vezes a música vem em formas surpreendentemente visíveis, quase palpáveis

Ainda que distantes

Como o doce que se enxerga pela vitrine, fazendo a mão se frustrar

É doce saborear a sensação de querer e aventurar

Mas há uma pausa imposta pela impossibilidade

Ainda assim a musica prossegue

Basta parar um pouco e lá de relance pode-se ouvi-la sinuosa

Reticente

Tão reticente e tão clara!

Um chegar em casa completo, um aterramento

Uma antiguidade quase não percebida

Uma insegurança de exagerar

A música ignora os ouvidos

Mas quem tem ouvido parar ouvir, ouve

Leve, imponente, clara... Inusitada

Contudo familiar