Tópico utópico

É apenas uma crítica

É apenas uma frase, fase, crase (mas ninguém abre mão de ter a ultima palavra)

Ai de quem, chamo meus amigos! 

Trinta milhões numa miséria e a iconoclastia ferve de ataque a seus iguais

Onde semelhantes se reconhecem quando atacam seus rivais

De que serve?  A quem servem?

E as pessoas não entendem a importância disso. 

Se somos todos peixes, nada na rede.

P.S:   Esse escrito é sobre o recalque pseudo intelectual vigente nas redes sociais. Estão todos na rede criticando o uso que os outros fazem da mesma rede que quem usa criticou, estranho não? 

Revisitando

Eram cinco da tarde. O chapéu negro da pausa e da espera ainda estava lá. Havia esperado o dia todo na greta, encarando apenas o chapéu escuro enquanto o turbilhão de segundos  zuniam em meus ouvidos, contradizendo a espera da espera. O tempo não ia passar.

Arremessava o corpo contra a cadeira enquanto o gelo se derretia vagarosamente no copo. O calor só subia em mim, o gelo era indiferente ao meu estado.

Tudo estava em seu devido lugar, até o maldito assoalho recém-polido que fazia as vezes de espelho mostrando a face cinza da espera. As paredes, a sala e o teto faziam coro com o chapéu preto: ele não está aqui. Nem vai estar amanhã ás cinco.

Todas as imagens, todas as escolhas, todas as estimas passavam sucessivamente, repetidamente das minhas retinas para as entranhas, desaguavam em pensamentos mórbidos e escuros no porão da minha casa.

Sou um espírito fanfarrão, ao menos creio, mas há dias em que me torno sombra escura na penumbra da ausência...Enquanto o relógio zomba do meu ânimo.
Eram cinco da tarde no decorrer da preguiça do tempo eu gritava ansiosa aos ponteiros que por favor corressem, mas os ponteiros não ouvem. Ponteiros apontam inevitavelmente pra algum lugar. Esses me apontavam o derradeiro suspiro de lástima, pra recomeçar no segundo restante. As cinco da tarde.

Havia pensado em xingar, em dizer-lhe algo irritante, com certeza diria, ou talvez não. Mas aquele chapéu, sinal de que uma cabeça vazia vagava e sorria solta pelo espaço infinito de tempo que algum deus da tarde lhe concedera, em plenas cinco horas de sofrimento...

Limitei-me a continuar respirando, minhas unhas rasgavam meus pensamentos como seda e o vazio dava seus tiros secos em minha solidão.Sinal de que, ele jamais voltaria

Nem mesmo pelo chapéu...

Miasmas mercurialis

Não te orgulhei não, você rimou em mim
Pendaleto, mistura de pêndulo e dialeto
Mezzo escuro, preto por favor, pra dois, pra dez. Pra doze
Totais razões de recordar
leve com você, queriam ver
da petrolina fílmica, boradéu
é a lei do louro, escuritom infinito
Diarreias sebáceas
sebo, sebo, sebo
no fêmurio, bolinho de arroz
zordéu, cantor do nordeste
vem aqui, dorme na rede
ebole, eu vou ligar pra perguntar
eu falei quantos anos tinha? ah né não?
Odeodácio piloca
capim no olho dá agunia

Meta Limbo

Todo poeta precisa fumar

Debelar em si toda fumaça que havia na poesia do cotidiano

Que na concretude das massas se torna areia

A lamentação poética no poeta não o faz motivo de discórdia

Pois todos veem nele mais um Cristo arrependido na história

De trazer as chagas da humanidade corpórea, aspira

A qualquer hora, a oportunidade vencida (que não nos redime)

De não mais vencer-se, mas entregar-se.

Sede, fome e pó sente o Cristo morto

Vaga em orgulho vago, o pobre homem, na ponta acesa de um cigarro

Num ócio vil e cansado, fingindo não sentir dor.