Céu de maio

Pois ia

2012-01-21T23:10:00.000-08:00

E eu andando por ali, com aquilo no meio das nádegas, um pé na beira outro na eira. Pois ia com a poesia bem no cerne da questão e não sabia.

Madrugada beirando o cinzel do arquiteto cintilante e eu aqui refutando tudo...

Essa vida nada mais é que uma frescura à toa que passa "essa é minha nova matéria, meu novo estudo, meu mais ultimo grande sem sentido investimento no futuro" dizem os tolos quais ânus & oxiurus

Deixa de estribilho menina, a vida passa com a garoa!

Na terra nao se desfaça desses tomates, lance-os ante a tua própria face, saiu na carta da língua.

Dos teus absurdos, de tuas palavras fajutas, de tuas ancas mal comidas, se ria que a vida vai vagabundeando nas portas e um dia há de te alcançar.

Por isso lhe oriento, perca tempo, que tudo é desculpa pra comer, essa é a lei do corpo.

Não importa quantas almas dentro dele caibam.

Parda

2012-01-19T22:25:00.000-08:00

Hoje vi uma dança em forma de menina

Tamanha devoção desconhecia

Uma dança a sorrir, debruçando-se com honra e graça

Derramando-se inteira na existência e seu significado

Atribuindo cores onde passa

De dente ferino e branco rasgando o mundo inteiro em um sorriso

Devota a si mesmo a glória de ser simples

Sem pressa, linda resignação leciona

Tão profunda sem ao menos deslocar-se pra dentro

Estando ali, só quem ama percebe o quanto a vida lhe é grata

Existências como essa deveriam tornar-se cometas

vice-versa

2012-01-09T17:42:00.000-08:00

Nota-se que não és mais o mesmo
mas não suponhas que eu ainda seja aquela que caminhou contigo.
Atravessando cidades do nosso passado,
depredamos os laços que faziam de nós o que éramos.
Supunhas que eu navegava contigo,
acreditando nas parábolas que me contavas, qual devota.
Enquanto eu te supunha para sempre ao meu lado;
estivemos tão unidos que acabamos por desejar o mesmo...
Uma moeda, porém, para ter valor necessita de dois lados
e assim partimos a correr atrás do vento,
nos virando do avesso
demo-nos as costas
nunca mais vi tua fronte carrancuda, nunca mais me recitaste teus versos
estamos agora ainda que distantes, versejando nas mesmas esquinas, doutrinando velhos vagabundos, entendendo os irascíveis, acalentando os fracos.
Vamos assim deduzindo que estamos caminhando
quando honestamente apenas repetimos, com palavras distintas, um ao outro.
Suponho eu que estás correto e tu me supões vilã de uma triste sina
Quando na verdade (se é que ela existe e me pertence)
Só estamos. Extremadamente perto.
De um jeito diferente.

No futuro que inventei

2011-12-31T09:07:00.000-08:00

No futuro que inventei as flores não se machucam

Uma vez desabrochadas, levitam e se perdem no seio de Deus

A terra é reverenciada no futuro próximo de meu sonho

A morte velha amiga, uma sábia que a nada leva precoce

Transfere, multiplica

A dor roda, vive, dá frutos

Os homens, árvores

Mulheres, pássaros

O olho não vê as incertezas no horizonte longilíneo

Se fecha, sonha 

Se abre, alegra

No futuro que inventei os sábios serão ouvintes, 

E todo silêncio, música

Ouvida a canção da primavera bem vinda, suportaremos todo inverno

No calor das almas onde todos serão irmãos

De porque nasci com cabelos desgrenhados

2011-12-31T07:27:00.000-08:00

Irmãs lendo - Iman Maleki

Sempre me ponho a gritar na janela de qualquer coisa em movimento

Não sei se era a vida ou eu quem fazia vento

Não tive tempo de pentear o cabelo, mas penetrei nos mistérios do absurdo sem contudo achar resposta

Não tive tempo de seguir a corte, me diluí nos cantos do mundo

Cabelo de grama no chão da noite. Pingando estrela e passarinho.

Eis o absurdo que não posso suportar

Quando vou absorta por entre as nuvens da manhã, descobrindo que se fez tarde

A capa de minha tenda é feita de palavra arrependida, de cabeça rolando em brasa viva, de meninas abraçadas.

Decifrando cada degrau dos obstáculos que se interpoem nesse caminho, percebo: nunca pulei um carnaval, mas vivi.

Intenso (cio) nal

2011-11-01T21:17:00.000-07:00

Meu deus uma cobra!

Sibilada, arfada,

Rasteja (...)

Pus amarela, por ela

Ex-pus.

meu querido Guardião

2011-10-16T22:42:00.000-07:00

Desde que nos falamos pela ultima vez um ritmo lancinante interrompeu-me a memória

Passei a cuspir fogo só de lembrar que em meu tempo, como é próprio dos dragões, cheguei ao máximo da exasperação ao notar que minhas garras ficaram-se em minha própria pele bestial que nada mais era que um trapo do meu passado

Vi-me nu, despedaçado, em conflito com o nada. Só.

Apresentaram-me os confins umbralinos e nele só havia espelhos de horror

Espetáculo espúrio .Tive náusea em minha dor horripilante. Amaldiçoei as estrelas. Vermes caminharam sobre meu corpo, vi minhas vestes se esvaziarem. Reduzi-me a pó de ossatura

Ostentei o quanto pude a bandeira do vitupério. Mas estava só e fui me calando

Não estavam lá para me incriminar minhas mulheres paridas, meus comparsas, nem os bêbados que enviei a calabouços. Onde estariam todos?

Eu era o calabouço, e meu humilde farrapo de febre o único pão a alimentar minha carne

Sob o véu do terror expuseste minha sina, ó terrível consciência...

Hoje sinto diferente, a dor me faz sorrir pois não sou mais aquele desprezível inseto acumulador de chagas, meu caminhar torto se refere à curva evolutiva e não à insurreição

Fruto amargo ingerido em penitência provei até o último caroço, sou rei!

Volto-me agora sabedor de infindas coisas à superfície terrena, um humilde servo da lei

Quem mais poderia servi-la senão eu que conheci suas mais terríveis cláusulas?

Quem mais aplicaria a mão pesada de deus nas faces inescrupulosas e vadias?

Eu, que o vi se transformar num verme me ensinando que não sou coisa alguma

Na dor, no horror a justiça se revela e ai daqueles que não sabem o porquê do sofrimento

A lei elege seus culpados. Eu os executo, pois sei que não há fim.

Monólogo de uma vela n° 4

2011-10-05T07:53:00.000-07:00

"Sem o coração a vela se torna um esdrúxulo exemplar do princípio da combustão. Inútil e passageiro."

Quando o coração sente a presença divina, todo corpo responde, como uma vela acesa se consumindo. Pura luz invisível alterando a matéria.
É impossível ver o divino, vemos o fogo e também vemos e sentimos nós mesmos, revelados por sua presença. Mas o fogo não é deus, o fogo não é a luz em si. Portanto suas diversas chamadas de deus nada mais são do que o esgotamento da imaginação. Na presença da luz só se revela a ilusão da forma, é preciso ir além.

Definindo um deus, expurgamos nossos demônios e acabamos por adorar a nós mesmos enquanto formas imperfeitas e inacabadas, nisso consiste a idolatria. Porque nada há na presença divina que necessite de nosso amparo, de nossa coordenação.
A magia existe para nos educar e não para ensinar O Divino como agir e o que fazer.

A religião é o ápice da soberba. Não há e jamais haverá intermediador entre o divino e o homem porque a luz penetra em todas as esferas congruentes à sua emanação. Porque a luz já está no homem.

Quem diz ao Sol: podes brilhar ou não podes brilhar?

Tampouco podemos presentear os anjos, eles é que nos presenteiam trazendo-nos a harmonia celestial, para nos lembrar do que somos.

Não podemos alimentar a luz, nós não podemos retê-la, é ela que nos alimenta porque sua fonte é incorruptível e insondável.

A luz é tão ampla que se torna uma metáfora a iluminar o que acreditamos não saber mas sabemos.
Para ser luz, porém, é preciso somente uma atitude: abrir a janela. Temos janelas por dentro e por fora. Janelas de olhos, de ignorância, de medo, janela de orgulho e janelas de entendimento. Janelas de todos os elementos, prontas a serem abertas (pois quase sempre estão fechadas) janelas prontas a reagirem quimicamente à presença dos raios divinos.
Amar abre essas janelas de dentro para fora. Você pode pensar que abrir-se o torna desprotegido. É verdade, você pode se machucar mas somente se desrespeitar seu próprio ritmo, ou se permitir que outros o façam por você. Nossas janelas possuem apenas uma chave: o amor próprio.
Lembre-se: luz nenhuma fere, olhos é que se desacostumam a ver.

Amor é integração das luzes. Muitas luzes existem, luzes luzindo luzes, se reformando,se desdobrando, se eterizando e se astralizando, mas somente uma luz é a fonte de todas essas...

A verdade é que sem essa luz, todas as demais se apagam, e pouco importa o nome que lhe é dado, pois seu verdadeiro nome é secreto e só a própria luz sabe. Muitos a chamam de sol, mas o sol é somente mais uma vela nos ensinando que há uma luz maior, que é o centro de tudo e que devemos também ser pequenos sóis, revelando a existência de novos centros, de novas essências, a saber, O divino, que é sempre maior do que a maior grandeza um dia mensurada.

Mediunidade Apará

2011-09-30T09:55:00.000-07:00

Quantas vezes você chorou sem saber porque chorava, ou chorando quantitativamente além de suas próprias lágrimas? Lembro de minha adolescência; dos dias, tardes e noites sofrendo um sofrimento tão grande que era impressionante caber dentro de um não tão grande corpo e quarto. É fato, você também sofre. Você também tem pensamentos negativos e emoções desconfortáveis. Mas é justamente isso que atrai aqueles que estão espiritualmente nisso aprisionados. Da mesma forma que um jovem pobre, marginalizado, que acaba entrando no mundo do crime, vai fazendo outras pessoas sofrerem, mesmo que esse não seja o seu principal objetivo. Os espíritos sofredores nos fazem sentir na carne o que eles sentem. Nós, os médiuns que absorvem as energias alheias e têm a capacidade de incorporar suas características. Quantas supostas depressões não são sintomas de pura mediunidade; quantos obstáculos e bloqueios na vida não passam de retenção do que não nos cabe... Muitos andam por aí buscando solução para suas dores e não encontram, porque não compreendem a sua natureza, a necessidade de conhecer e ter controle sobre sua mediunidade. A capacidade de sentir o que o outro sente é humana, e isso se transforma em mais admirável humanidade quando utilizamos para fazer pelo outro o que ele ainda não sabe fazer sozinho. Uma mãe passarinho coloca na boca dos filhotes a comida mastigada, e é isso que faz um médium ao esclarecer os irmãos desencarnados. Ao sentir o que ele sente, pode ensiná-lo sobre sua nova condição – desencarnado – esclarecer como se libertar do que ainda o prende à consciência de um corpo que não mais existe, que não mais precisa se apegar ao sofrimento que pode acabar a qualquer instante, dependendo apenas de sua consciência. O cúmulo da oportunidade de desenvolver a compreensão é a mediunidade do apará. Aquele que sente pode fazer muito mais por aqueles que são sentidos, porque se consegue, dentre tantas emoções, sentimentos e sensações, sentir amor pelo irmão que se ressente, o poder de cura se manifesta espiritualmente, porque já se concretizou fisicamente.

Uma médium do Templo Aleso do Amanhecer - Aracaju-SE

Das transas em situações inesperadas

2011-09-15T14:15:00.000-07:00

Como uma barata em mutação errática

La vai a cucaracha de perna caótica

Em sua mochila a lei da matemática

Numa construção de proporção robótica

Sistema rei nervoso de acesso simpático

Queda de cachoeira, asa quilométrica

Sorriso de menino em fuga dramática

No meio de um pomar com a maçã sintética

Feito assassino alcançando a porta

Correndo vai menino na exposição daltônica

Sujando o varal e seus lençóis simbólicos

Nas folhas do jornal de letras assimétricas

Entre a convivência de paixões fantásticas

Entre as aparências e as lições lacônicas

Silente, indulgente proporções neutrônicas

Típica libido de espasmos vulcânicos

Tango argentino fumaça e aspa arsênica

Espiral conduzindo pela mata atlântica

Luzente, fulgurante, sexo de estudante

Acende o cigarro apaga o sol

Flertando com a lua

Gozando jasmim

Deitando no chão e sorrindo alecrim

Alabá

2011-08-12T21:02:00.000-07:00

Disseram não ser de bom tom começar um verso com cai a noite

Mas nenhuma noite é igual do lado de cá dos meus versos

Ela cai em meu colo como um soneto soprado ao som da primeira primavera do menino Deus

Outras vezes ela sobe, pirraça e escancara certa nudez nos trópicos de câncer

Dona noite em sua cauda púrpura

Esparge o vento de Aruanda

Em meu cais, emboto os olhos de olhar o infinito

Procurando os mistérios das taças africanas

Para adentrar em seu encanto místico, peço a lua que vai subindo

Tão grávida que nem sei...

Peço a ela sua licença

É Olorum remando livre na antítese de um problema

Meu gênero humano se desfalece

Em minha pupila é lua cheia,

O congo, o que é do congo, o Caminheiro celestial e o pai nagô na colina faceira da cachoeira

Na elipse frondosa dos cavaleiros, em angola e na vida que penso ser minha

O conchavo dos humildes reis africanos de nosso Senhor Jesus Cristo,

Com as graças de Deus

Consentimento

2011-08-07T23:44:00.000-07:00

Eu cria

Distante de minhas visões equivocadas

Que me apadrinhei de minhas célebres divagações sobre mim mesma

Fui um pai sóbrio e justo, minha cria lambia os dedos sempre que nos alimentávamos da sombra

Fui um pai herói, assombrosamente sem parcimônia

Distingui na multidão as metades que de mim escarneciam

Cacei-as, assei-as, vomitei-as

E no auge de uma celebração inexplicável ante aos espúrios afetos que me restaram, me lembrei: são três horas nada houve e me ouve.

Fazer-se compreender é um duelo infindo entre a loucura e o anelo

E o juiz, invariavelmente gênio indomável de si para si, implacável e assustador, ao ver minhas lágrimas não se compadece comigo

O juiz é sempre justo, dizem , em suas torturas sagazes, o juiz é sempre um pai, atento e macho

Flagrado a devorar seus filhos

Desencantamento para um miserável

2011-07-26T19:48:00.000-07:00

Uma vez conheci um fidalgo, tinha cara de senil o vigarista

A oleosidade de sua pele não nega os ascos e desprazeres de que foi feito e de onde provém. Feio, intruso, usurpador e narigudo. Não foi parido, chacais o rejeitaram e ele veio para o mundo, moribundo e sem asas.

Pensa que se safa. E como pensa, acredita que se faz acreditado, acredita ser senhor de si, acredita que acreditando em que acredita se fará crido, credo. Todas as damas de sua corte se riem dele pelas costas. Pobre infame animalesco desdito e louco; da loucura de Nabucodonosor padece.

Sufocado em penúrias mal se olha no espelho, sua vista escurecida mal alcança sua débil e pouco viril silhueta.

Amigo de coiotes e urubus comerá o que esses comem, num ato de canibalismo roerá a própria carne endurecida.Tão breve quanto uma sílaba, hei de ver sua ruína.

οργασμός

2011-07-01T00:49:00.000-07:00

Retalho

O entalhe sobre a mesa, esculpida

acesa

desliza, vela

sulfúria e bela.

Atroz, indomável

como rompantes e carnavais

e seus finais desconhecidos, cadáveres intangiveis, orbes de serpentes

Adjacencia soberanas e sublimes, leve e confere jactância

sulcos verídicos e inexpugnáveis, rasgos, cascatas

Fascínio. 

Desejou.

Jaspe longitudinal, Iris de Isis exaspera

de rarissimas passarelas elicoidais

navega salutar delirio, entrega e some

Incólume, avesso a dor, vazou.

Pro Se

2011-06-26T12:05:00.000-07:00

A imponencia é mais importante que a verdade (verdade?)

A justiça não pertence aos fracos, sou fraco...

A derrota por vezes melhor professor

A lei é risível

Dispo a túnica da verdade perante um tribunal

Alego culpa, me uni carnalmente na força motriz de todos meus elétrons

Aos criminosos, aos covardes

Irremediável-mente

Aos imorais, aos fora da lei, aos injustiçados: ergo minha taça de cicuta e faço um brinde

Em copo descartável

Com as putas e os bêbados, meus irmãos

Buscar não me interessa mais, importa viver

Dou por finda minha herança de athenas

A lavagem dos porcos enriqueceu-me a carne

A falsidade chicoteia minhas costas, mas não ouve os gemidos

Sou impune, me unirei aos bandidos e com raposas caçarei lealdade

Não aqui, não aqui...

Salto como um menino e suas bolas de gude ante ao desconhecido

A ignorância é meu reinado, sou levado, vou sorrindo

Despreocupado me desfaço

E me assumo

Vagabundo.

four of cups

2011-06-22T17:24:00.000-07:00

Tudo o que você mais quer é o que menos terá

ao menos que despretensiosamente tente obter

Longe dos olhos e ouvidos e bocas famintas

Arruaceiros de sonhos alheios que neste plano chamamos de semelhantes

Aprende a dominar seu desejo, aprende a oculta-lo das finas máscaras da hipocrisia

Usa a intolerância a seu favor

Até o limite do ego

Alarga as estacas da tenda sem proclamar aos quatro ventos, no entanto

Os bons ventos que levam sua alegria são os mesmos que trazem maus augúrios

Não te fies na mão estendida se desconheces o braço que a sustém

E jamais se esqueça que você e somente você está realmente interessado e comprometido com o que seu coração sonhou

Quod

2011-06-06T09:47:00.000-07:00

Teste é de testa

Teia, vereda

Musgo de sangre

Manos hermanos

Quem brinca de recriar

É um astro que a si persegue

Rastro-astro si em lá bemol

Mary had a little lamblevava uma opala pela pele pero pelo perro emperrou

pierrot

Error...

Carta do Cacique Mutua

2011-06-04T11:47:00.000-07:00

O Sol me acordou dançando no meu rosto. Pela manhã, atravessou a palha da oca e brincou com meus olhos sonolentos. O irmão Vento, mensageiro do Grande Espírito, soprou meu nome, fazendo tremer as folhas das plantas lá fora.

Eu sou Mutua, cacique da aldeia dos Xavantes. Na nossa língua, Xingu quer dizer água boa, água limpa. É o nome do nosso rio sagrado.
Como guiso da serpente, o Vento anunciou perigo. Meu coração pesou como jaca madura, a garganta pediu saliva. Eu ouvi. O Grande Espírito da floresta estava bravo.
Xingu banha toda a floresta com a água da vida. Ele traz alegria e sorriso no rosto dos curumins da aldeia. Xingu traz alimento para nossa tribo.
Mas hoje nosso povo está triste. Xingu recebeu sentença de morte. Os caciques dos homens brancos vão matar nosso rio.
O lamento do Vento diz que logo vem uma tal de usina para nossa terra. O nome dela é Belo Monte. No vilarejo de Altamira, vão construir a barragem. Vão tirar um monte de terra, mais do que fizeram lá longe, no canal do Panamá.
Enquanto inundam a floresta de um lado, prendem a água de outro. Xingu vai correr mais devagar. A floresta vai secar em volta. Os animais vão morrer. Vai diminuir a desova dos peixes. E se sobrar vida, ficará triste como o índio.
Como uma grande serpente prateada, Xingu desliza pelo Pará e Mato Grosso, refrescando toda a floresta. Xingu vai longe desembocar no Rio Amazonas e alimentar outros povos distantes.
Se o rio morre, a gente também morre, os animais, a floresta, a roça, o peixe tudo morre. Aprendi isso com meu pai, o grande cacique Aritana, que me ensinou como fincar o peixe na água, usando a flecha, para servir nosso alimento.
Se Xingu morre, o curumim do futuro dormirá para sempre no passado, levando o canto da sabedoria do nosso povo para o fundo das águas de sangue.
Hoje pela manhã, o Vento me levou para a floresta. O Espírito do Vento é apressado, tem de correr mundo, soprar o saber da alma da Natureza nos ouvidos dos outros pajés. Mas o homem branco está surdo e há muito tempo não ouve mais o Vento.
Eu falei com a Floresta, com o Vento, com o Céu e com o Xingu. Entendo a língua da arara, da onça, do macaco, do tamanduá, da anta e do tatu. O Sol, a Lua e a Terra são sagrados para nós.
Quando um índio nasce, ele se torna parte da Mãe Natureza. Nossos antepassados, muitos que partiram pela mão do homem branco, são sagrados para o meu povo.
É verdade que, depois que homem branco chegou, o homem vermelho nunca mais foi o mesmo. Ele trouxe o espírito da doença, a gripe que matou nosso povo. E o espírito da ganância que roubou nossas árvores e matou nossos bichos. No passado, já fomos milhões. Hoje, somos somente cinco mil índios à beira do Xingu, não sei por quanto tempo.
Na roça, ainda conseguimos plantar a mandioca, que é nosso principal alimento, junto com o peixe. Com ela, a gente faz o beiju. Conta a história que Mandioca nasceu do corpo branco de uma linda indiazinha, enterrada numa oca, por causa das lágrimas de saudades dos seus pais caídas na terra que a guardava.
O Sol me acordou dançando no meu rosto. E o Vento trouxe o clamor do rio que está bravo. Sou corajoso guerreiro, não temo nada.
Caminharei sobre jacarés, enfrentarei o abraço de morte da jiboia e as garras terríveis da suçuarana. Por cima de todas as coisas pularei, se quiserem me segurar. Os espíritos têm sentimentos e não gostam de muito esperar.
Eu aprendi desde pequeno a falar com o Grande Espírito da floresta. Foi num dia de chuva, quando corria sozinho dentro da mata, e senti cócegas nos pés quando pisei as sementes de castanha do chão. O meu arco e flecha seguiam a caça, enquanto eu mesmo era caçado pelas sombras dos seres mágicos da floresta.
O espírito do Gavião Real agora aparece rodopiando com suas grandes asas no céu.
Com um grito agudo perguntou:
Quem foi o primeiro a ferir o corpo de Xingu?
Meu coração apertado como a polpa do pequi não tem coragem de dizer que foi o representante do reino dos homens.
O espírito do Gavião Real diz que se a artéria do Xingu for rompida por causa da barragem, a ira do rio se espalhará por toda a terra como sangue e seu cheiro será o da morte.
O Sol me acordou brincando no meu rosto. O dia se abriu e me perguntou da vida do rio. Se matarem o Xingu, todos veremos o alimento virar areia.
A ave de cabeça majestosa me atraiu para a reunião dos espíritos sagrados na floresta. Pisando as folhas velhas do chão com cuidado, pois a terra está grávida, segui a trilha do rio Xingu. Lembrei que, antes, a gente ia para a cidade e no caminho eu só via árvores.
Agora, o madeireiro e o fazendeiro espremeram o índio perto do rio com o cultivo de pastos para boi e plantações mergulhadas no veneno. A terra está estragada. Depois de matar a nossa floresta, nossos animais, sujar nossos rios e derrubar nossas árvores, querem matar Xingu.
O Sol me acordou brincando no meu rosto. E no caminho do rio passei pela Grande Árvore e uma seiva vermelha deslizava pelo seu nódulo.
Quem arrancou a pele da nossa mãe? gemeu a velha senhora num sentimento profundo de dor.
As palavras faltaram na minha boca. Não tinha como explicar o mal que trarão à terra.
Leve a nossa voz para os quatro cantos do mundo clamou O Vento ligeiro soprará até as conchas dos ouvidos amigos ventilou por último, usando a língua antiga, enquanto as folhas no alto se debatiam.
Nosso povo tentou gritar contra os negócios dos homens. Levamos nossa gente para falar com cacique dos brancos. Nossos caciques do Xingu viajaram preocupados e revoltados para Brasília. Eu estava lá, e vi tudo acontecer.
Os caciques caraíbas se escondem. Não querem olhar direto nos nossos olhos. Eles dizem que nos consultaram, mas ninguém foi ouvido.
O homem branco devia saber que nada cresce se não prestar reverência à vida e à natureza. Tudo que acontecer aqui vai voar com o Vento que não tem fronteiras. Recairá um dia em calor e sofrimento para outros povos distantes do mundo.
O tempo da verdade chegou e existe missão em cada estrela que brilha nas ondas do Rio Xingu. Pronta para desvendar seus mistérios, tanto no mundo dos homens como na natureza.
Eu sou o cacique Mutua e esta é minha palavra! Esta é minha dança! E este é o meu canto!
Porta-voz da nossa tradição, vamos nos fortalecer. Casa de Rezas, vamos nos fortalecer. Bicho-Espírito, vamos nos fortalecer. Maracá, vamos nos fortalecer. Vento, vamos nos fortalecer. Terra, vamos nos fortalecer.

Rio Xingu! Vamos nos fortalecer!Leve minha mensagem nas suas ondas para todo o mundo: a terra é fonte de toda vida, mas precisa de todos nós para dar vida e fazer tudo crescer.

Quando você avistar um reflexo mais brilhante nas águas de um rio, lago ou mar, é a mensagem de lamento do Xingu clamando por viver.

Cacique Mutua"

Faze em mim a verdadeira força do jaguar...

2011-05-26T10:11:00.000-07:00

"EU ACHO QUE TIVE UM SONHO, MAS NÃO ME LEMBRO EXATAMENTE DA MÚSICA QUE TOCAVA,
TALVEZ POR ISTO TENHA ACORDADO ESQUISITO TENTANDO OLHAR PARA ALÉM DO ESPELHO,
PARA MUITO ALÉM DOS LADRILHOS DO BANHEIRO, COM O OLHAR VAZADO, O DOS SANTOS, DOS SOSSEGADOS,
DAQUELES QUE DERAM POR FINDA A BUSCA. O OLHAR DE TIA NEIVA. ACHO QUE FOI ISSO- SONHEI COM ELA,
NÃO EXATAMENTE COM ELA, MAS EM ALGUM LUGAR DO DELÍRIO ELA PASSAVA ARRASTANDO O MANTO,
COM AQUELA BELEZA DE RAINHA. TIA NEIVA ERA BELA, EU ACHAVA. CERTA VEZ, EU ESTAVA FILMANDO EM BRASÍLIA
E FOMOS TODOS AO VALE DO AMANHECER. EU, LUCÉLIA SANTOS, LAURINHO CORONA, DANIEL DANTAS, LOUISE CARDOSO,
CHICO DIAZ, UMA TURMA. HAVIA MUITA GENTE POR LÁ, INICIADOS QUE USAVAM ROUPAS COLORIDAS, VISITANTES,
GENTE DE TODA E POR TODA A PARTE. FICAMOS ALI, FILMAMOS ALI, ASSISTIMOS PARTE DO CULTO E EU TRAGO VIVA
A IMAGEM DOS SACERDOTES QUE VIBRAVAM À VOLTA DE UM LAGO EM FORMA DE ESTRELA. A IMAGEM NUNCA SE APAGOU
DE MINHA MENTE-ERA BONITO!- HAVIA UMA BRISA QUE ENCRESPAVA AS ÀGUAS DA ESTRELA E ELA REFLETIA AS CORES,
MISTURANDO TUDO NUM EMARANHADO SEM FIM. O LAGO ASSIM, ERA LILÁS, ROSA, AMARELO E DOURADO. NA VERDADE
DEPOIS DE DE MINUTOS DE MIRAÇÃO NÃO ERA MAIS UM LAGO- ERA A AURORA BOREAL QUE MERGULHAVA NAS ÀGUAS DO CERRADO.
NÓS FICAMOS SENTADOS NUMA PEQUENA COLINA NAQUELA TARDE, RESPEITOSAMENTE ASSISTINDO AO CULTO E À EMOÇÃO,
ERA COMO O VENTO NOS CABELOS, UMA CARÍCIA, UM SOPRO DE VIDA, QUASE UM ADEUS. OS INICIADOS PEDIAM A FORÇA DO JAGUAR.
MAIS DE DEZ ANOS DEPOIS EU ME FLAGRO TAMBÉM PEDINDO A FORÇA DO JAGUAR E ME PERGUNTO, NESTA SOLITÁRIA MANHÃ,
SE O JAGUAR SENTE O QUE EU ESTOU SENTINDO, SE ELE É IMUNE A ESSES TOLOS SENTIMENTOS HUMANOS. AH LEITOR! SE ISSO
PUDESSE ACALMAR O FOGO DAS ENTRANHAS, QUE VIESSE ENTÃO, ESTA FORÇA QUE INUNDASSE MEU PEITO DE SERENIDADE,
QUE APAGASSE TODO E QUALQUER VESTÍGIO DE ANGÚSTIA E DE SAUDADE. TIA NEIVA NOS RECEBEU. ELA TINHA, SE NÃO ME ENGANO,
UM PROBLEMA GRAVE DE PULMÃO- FALAVA COM DIFICULDADE- UM FIO DE VOZ- MAS O OLHAR INESQUECÍVEL. TIA NEIVA OLHAVA ALÉM,
MUITO ALÉM. E SEU ROSTO ERA UMA MÁSCARA IMPENETRÁVEL. APÓS ALGUNS MINUTOS DE CONVERSA, EU FUI PERCEBENDO QUE,
POR TRÁS DA FORTALEZA HAVIA OUTRA FACE. A FACE DA TRISTEZA. E, ENTÃO, ENTENDI O PORQUE TIA NEIVA VIA. NÃO QUERIA VER, MAS VIA E SABIA"

Miguel Falabella

Nome

2011-05-19T15:01:00.000-07:00

Aprendi a acalmar meus ânimos quando o abraço cola de um jeito que nem chave abre

Você me disse: deixa eu te tocar, mas a comunicação demasiado falha não se fez entender e eu tive que ir embora pra acordar sem saber se o que era foi mesmo ou não e o quê

E mais um bocado de e que não sei mais nomear, umas cabritinhas pulando cerca que a gente perde a conta

É sempre assim quando te sonho, o abraço acaba a saudade fica e o sono some

Já não importa o que é e se acredita e por que

Nada importa.

Foi só um sonho.

Se te queres matar - Fernando Pessoa

2011-05-05T11:24:00.000-07:00

Se te queres matar, porque não te queres matar? 
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida, 
Se ousasse matar-me, também me mataria... 
Ah, se ousares, ousa! 
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas 
A que chamamos o mundo? 
A cinematografia das horas representadas 
Por actores de convenções e poses determinadas, 
O circo polícromo do nosso dinamismo sem fim? 
De que te serve o teu mundo interior que desconheces? 
Talvez, matando-te, o conheças finalmente... 
Talvez, acabando, comeces... 
E de qualquer forma, se te cansa seres, 
Ah, cansa-te nobremente, 
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira, 
Não saúdes como eu a morte em literatura! 
Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente! 
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém... 
Sem ti correrá tudo sem ti. 
Talvez seja pior para outros existires que matares-te... 
Talvez peses mais durando, que deixando de durar... 
A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado 
De que te chorem? 
Descansa: pouco te chorarão... 
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco, 
Quando não são de coisas nossas, 
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte, 
Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros... 
Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda 
Do mistério e da falta da tua vida falada... 
Depois o horror do caixão visível e material, 
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali. 
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas, 
Lamentando a pena de teres morrido, 
E tu mera causa ocasional daquela carpidação, 
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas... 
Muito mais morto aqui que calculas, 
Mesmo que estejas muito mais vivo além... 
Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova, 
E depois o princípio da morte da tua memória. 
Há primeiro em todos um alívio 
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido... 
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente, 
E a vida de todos os dias retoma o seu dia... 
Depois, lentamente esqueceste. 
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente: 
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste; 
Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada. 
Duas vezes no ano pensam em ti. 
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram, 
E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti. 
Encara-te a frio, e encara a frio o que somos... 
Se queres matar-te, mata-te... 
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!... 
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida? 
Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera 
As seivas, e a circulação do sangue, e o amor? 
Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida? 
Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem. 
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma? 
És importante para ti, porque é a ti que te sentes. 
És tudo para ti, porque para ti és o universo, 
E o próprio universo e os outros 
Satélites da tua subjectividade objectiva. 
És importante para ti porque só tu és importante para ti. 
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim? 
Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido? 
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces, 
Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial? 
Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida? 
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente: 
Torna-te parte carnal da terra e das coisas! 
Dispersa-te, sistema físico-químico 
De células nocturnamente conscientes 
Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos, 
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências, 
Pela relva e a erva da proliferação dos seres, 
Pela névoa atómica das coisas, 
Pelas paredes turbilhonantes 
Do vácuo dinâmico do mundo...                         

Fernando Pessoa

Careta Sonora

2011-05-03T19:46:00.000-07:00

Sob cravos nessas mãos eqüidistantes

A receber pilhérias do astro – rei

Não sem dor e sem amor, minha paixão crucificada

Ao longe, a sereia do mundo me olha os olhos de carvão

Bruxuleante e persistente

Como um martelo a sinto perscrutar meu pensamento gelado

Atrito de ventania dividindo trópicos

Piso fundo o oceano

Do nascente ao poente vão meus pés em brasa beijar o chão

Em meu seio o crucifixo da noite aponta um norte

Comover o mundo? Não

Ouvir gemidos à lua cheia é isso que me importa

Desejar gemidos de homenzinhos débeis a sorrir

Tenho sede desses homens que ignoram tudo

Bebê-los-ei qual vinagre na espuma do cansaço

Embotarei meus dentes na miséria alheia

Enquanto essa vil ignorância fura-me a carne.

Elegia introspecta

2011-04-24T07:23:00.000-07:00

Auspício, como ouso recomeçar sobre tal sombra?

Ousar é saber no compasso do tempo

Ao passo do querer, ancora

E a lágrima lava a terra manchada de sangue

Vaga...lume

2011-04-22T07:49:00.000-07:00

Intensidade

que o olhar fagulha

Torneira aberta

Pedaços de chão se desfazendo ribanceira abaixo

Curva de rio

Laço de laçador

Que se compreende e se perfaz

No silencio anil do luar, antigo lume

Precede primavera preferida

Não há o que se pense na pausa,

O pulsar escorre vagamente

Leve, momentaneamente e oceana o som

Vai, deixa-te ir sabiamente

Fulgor eterno quando a lembrança se esquece

Aquece a folha o vento nu

Sol eterno, luz azul

Emergindo a piscar

Continuamente

28/10/2009

Retirada do meu antigo blog Toda palavra é mágica http://ovelhalunatica.blogspot.com/

Antígene

2011-04-08T14:46:00.000-07:00

Sou

Soul

Só...

Sua.

Fusão parte I

2011-03-30T11:37:00.000-07:00

Meu homem convenceu o todo do quanto sou normal

Meu homem cavucou meus seios a procura de imortalidade

E vituperou sobre a fenda aberta em minhas pernas

Os ecos transformaram-se em laços, não em nós

Laços no mundo que trouxe de volta minha mulher

Não era humilde nem bela, era só

Mas veio, desgrenhada, assumir seu posto de mulher barbada

Meu homem se estranhou com minha mulher e gritaram um pro outro

Que sufoco 

Que sufoco!

E enfim, sós.

Íris

2011-03-25T13:25:00.000-07:00

O olho é branco, é preto, é vermelho
O olho é branco, é vermelho maré cheia

O olho é preto, a lágrima é sereia
O olho é preto mas a alma clareia.

Sabedoria Ancestral

2011-03-19T01:58:00.000-07:00

O ar é precioso para o homem vermelho, pois todas as coisas compartilham o mesmo sopro: o animal, a
árvore, o homem, todos compartilham o mesmo sopro. Parece que o homem branco não sente o ar que
respira. Como um homem agonizante há vários dias, é insensível ao seu próprio mau cheiro...
Portanto, vamos meditar sobre sua oferta de comprar nossa terra .Se nós decidirmos aceitá-la, imporei uma
condição: o homem branco deve tratar os animais desta terra como seus irmãos. O que é o homem sem os animais? Se os animais se fossem, o homem morreria de uma grande solidão de espírito. Pois o que ocorre com os animais, em breve acontece com o homem. Há uma lição em tudo, Tudo está ligado.

Vocês devem ensinar às suas crianças que o solo a seus pés é a cinza de nossos avós. Para que respeitem a terra, digam a seus filhos que ela foi enriquecida com a vida de nosso povo. Ensinem às suas crianças o que ensinamos às nossas: que a terra é nossa mãe. Tudo o que acontecer à terra acontecerá também aos filhos da terra. Se os homens cospem no solo, estão cuspindo em si mesmos.
Disto nós sabemos: a terra não pertence ao homem; o homem é que pertence à terra. Disto sabemos: todas
as coisas estão ligadas como o sangue que une uma família. Há uma ligação em tudo.
O que ocorre com a terra recairá sobre os filhos da terra. O homem não teceu a teia da vida: ele é
simplesmente um de seus fios. Tudo o que fizermos ao tecido, fará o homem a si mesmo.
Mesmo o homem branco, cujo Deus caminha e fala com ele de amigo para amigo, não pode estar isento do
destino comum, é possível que sejamos irmãos, apesar de tudo. Veremos. De uma coisa estamos certos (e o
homem branco poderá vir a descobrir um dia): Deus é um só, qualquer que seja o nome que lhe dêem. Vocês podem pensar que o possuem, como desejam possuir nossa terra; mas não épossível. Ele é o Deus do
homem, e sua compaixão é igual para o homem branco e para o homem vermelho. A terra lhe é preciosa e
feri-la é desprezar seu Criador. Os homens brancos também passarão; talvez mais cedo do que todas as
outras tribos. Contaminem suas camas, e uma noite serão sufocados pelos próprios dejetos.
Mas quando de sua desaparição, vocês brilharão intensamente, iluminados pela força do Deus que os trouxe
a esta terra e por alguma razão especial lhes deu o domínio sobre a terra e sobre o homem vermelho. Esse destino é um mistério para nós, pois não compreendemos que todos os búfalos sejam exterminados, os cavalos bravios sejam todos domados, os recantos secretos das florestas densa impregnados do cheiro de muitos homens, e a visão dos morros obstruídas por fios que falam. Onde está o arvoredo? Desapareceu. Onde está a água? Desapareceu. É o final da vida e o início da sobrevivência.
Como é que se pode comprar ou vender o céu, o calor da terra? Essa idéia nos parece, um pouco estranha.
Se não possuímos o frescor do ar eo brilho da água, como é possível comprá-los?
Cada pedaço de terra é sagrado para meu povo. Cada ramo brilhante de um pinheiro, cada punhado de
areia das praias, a penumbra da floresta densa, cada clareira e inseto a zumbir são sagrados na memória e
experiência do meu povo. A seiva que pereorre o corpo das árvores carrega consigo as lembranças do
homem vermelho...
Essa água brilhante que escorre nos riachos e rios não é apenas água, mas o sangue de nossos
antepassados. Se lhes vendermos a terra, vocês devem lembrar-se de que ela é sagrada e devem ensinar às
suas crianças que ela é sagrada e que cada reflexo nas águas límpidas dos lagos fala de acontecimentos e
lembranças da vida do meu povo. O murmúrio das águas é a voz dos meus ancestrais.
Os rios são nossos irmãos, saciam nossa sede. Os rios carregam nossas canoas e alimentam nossas crianças.
Se lhes vendermos nossa terra, vocês devem lembrar e ensinar para seus filhos que os rios são nossos irmãos e seus também, E, portanto, vocês devem dar aos rios a bondade que dedicariam a qualquer
irmão.
Sabemos que o homem branco não compreende nossos costumes. Uma porção de terra, para ele, tem o
mesmo significado que qualquer outra, pois é um forasteiro que vem à noite e extrai da terra tudo que
necessita. A terra, para ele, não é sua irmã, mas sua inimiga, e, quando ele a conquista, extraindo dela o que
deseja, prossegue seu caminho. Deixa para trás os túmulos de seus antepassados e não se incomoda. Rapta
da terra aquilo que seria de seus filhos e não se importa... Seu apetite devorará a terra, deixando somente
um deserto.
Eu não sei... nossos costumes são diferentes dos seus. A visão de suas cidades fere os olhos do homem
vermelho. Talvez porque o homem vermelho seja um selvagem e não compreenda.
Não há um lugar quieto nas cidades do homem branco. Nenhum lugar onde se possa ouvir o desabrochar
defolhas na primavera ou o bater de asas de um inseto. Mas talvez seja porque eu sou um selvagem e não
compreendo. O ruído parece somente insultar os ouvidos. E o que resta de um homem, se não pode ouvir o
choro solitário de uma ave ou o debate dos sapos ao redor de uma lagoa, à noite? Eu sou um homem
vermelho e não compreendo. O índio prefere o suave murmúrio do vento encrespando a face do lago, e o
próprio vento, limpo por uma chuva diuma ou perfumado pelos pinheiros.

Carta do Chefe Indígena Seattle
O texto acima, datado de 1854, é reprodução da resposta do cacique Seattle ao Presidente
norte-americano F. Pierce, que tentava comprar suas terras.

ser ou sou?

2011-02-18T06:23:00.000-08:00

Se eu fosse você não faria isso

O que?

Seu eu fosse, você não faria isso

Quem ta falando?

Eu.

Quem é você?

Você eu não, eu sou eu.

Eu o que? Quem é?

Eu só sou você é só

Mas não se pré-ocupe

Tudo já está sendo

Em ser

Então eu sou você?

Cinza azulado escuro

2011-02-14T19:51:00.000-08:00

Você me faz querer ser maiúscula

Eu engulo tudo, cão morto de sede

Eu me engasgo de tanto beber com os olhos

Não a escrita, a vida que sua palavra traz

Você se transforma nela e ela em você na minha janela

Uma garganta sem fim

Eu queria ser tudo ao redor do seu globo da sua janela, o que tem nela?

Um cílio, um silício

Aquele piscar valeu à pena

Um silêncio, um suplício

Te assisto em sonho, te guardo aqui, sem querer pra mim

Sou grande afinal

Olho, Sonho, Janela, Junto

É tudo um só

Você.

Aerada

2011-02-04T23:22:00.000-08:00

Sofro de afetação térmica

Minhas bolhas se agitam no sangue venoso

Todo ele venoso esverdeia, sendo grama pra minhas bolhas

A bolha que sobe e desce desgruda o cálice da boca

A bolha descendo a perna e subindo o braço

E vem a bolha primordial querendo engolir todas elas

Bolha mãe, bolha pai e filhinhas bolhainhas

Na dança das bolhas, borbolhas

Uma bolha jamais ocupa o espaço da outra, elas se unem

Pois Bolhas são amigas

Pequeno enVeredito

2010-12-28T14:21:00.000-08:00

Eu também quero entortar as coisas até que se pareçam latas velhas

Encarquilhando o gosto dos jovens da televisão

Amo as arvores enganchadas no vento, cada galho um grito.E minha pupila grita junto.Depois pisco e paro.

Alguns nomes parecem coisas que fedem, mas com sonoridade singular e registro de pessoa física.

É possível que eu me engane, é impossível que não.

Vou me perdendo entre um rabisco mais sincero e outro absurdo no curso de minhas veias

Hoje estou lua cheia, hoje ainda mudo os pólos do mundo

É para hoje toda minha ânsia de aceitação.

É preciso afagar o amor odiando meus interesses. 

toda sentença termina em dúvida.

a dor do ar

2010-11-15T20:17:00.000-08:00

Final da noite, as estrelas não caíram

Ainda estão coladas no céu, em seu parquinho de diversões

E pra elas que ainda brilham de mansinho, um suor, um suspiro

Não amo a vida, apenas movo e danço um espetáculo saturnino

E a solidão é tão cheia de nomes e verbos, como pode ser tão só se expõe tanto minhas carnes?

Quem dará veto a terrível crime? Quem dará chão aos meus pés? bobagens, sigo enxugando a lágrima alheia

É tão cheia de mim minha tristeza que a abraço e ando

Nasci do temível ovo primordial que deu origem às galáxias, mas ainda não sei meu nome

Meu Lar é esse aperto no peito, minha infeliz aceitação

Inexato coração, sinto a dor de doar

Atordoada, doei uma asa à mãe e roguei ao pai feliz colheita
e da asa que me restou fiz o molde de um sorriso 

As coisas que não tem nome me ferem menos 

Fim de noite, fiz meu juramento

Em mim dorme a pulsação de mil universos

Tão plácidos, tão em mim, órfãos de seu criador

Mas dormem, só meus olhos é que permanecem acordados

Impotentes, meros satélites margeando a imensidão do quase

O inalcançável absurdo de achar-se plena sem saber de que

Resposta

2010-11-05T07:56:00.000-07:00

Eis nos sinais, nas virgulas, nos sinônimos

eis nos decassilabos, nos antônimos

nossa ânsia, nosso vômito

eis nas casas dos animais a trepar, trepadeiras ambulantes

 Sem os compostos comuns à antiga arte do lexico 

de que seria feita nossa santa ignorância? 

Sem o cheiro da carne que clama por enlevo ou pela descida dos anjos

A carne chama, chama a chama, nas ruas, nos becos, nas lajes dos edificios

Pois a pele é o papel da alma que o sangue preenche de historia 

Por veias tortas, por mãos sedentas que rasgam véus 

E nós nunca sabemos seus porquês 

A estultícia reside em ignorar os deuses que somos, que fui, que és 

E que  jamais pedirão outra oferta 

Pé descalço e calejado

nossos passos marcando as areias do universo 

Cedo ou tarde saberemos, na universidade do tempo, saberemos como quem chora

Como um grande olho que olha sem ter aprendido a olhar

Como um olho que molha a terra aflita, tranqüilo, imponente, imparcial e reflexivo

Como uma grande pupila de pérola no suor da lavadeira

Como uma sereia gigante tangendo o universo com a cauda no oceano profundo, místico, invulgar...

Pressentear

2010-10-05T11:30:00.000-07:00

Me dê qualquer coisa de Clarice que não sou qualquer uma

Me beije e me leia seus contos, suas crônicas

Seus porquês de amor, mas não cite meus nomes por aí

Tempera minhas palavras, me costura em seu bolso

Toca as silabas infinitas com as pontas dos dedos na minha história

Imagina meu silêncio, seu silencio infindo

Perene gloria sinuosa, música em meus ouvidos

Placebo do meu recato

Avulso e vasto

A arte acesa de não saber quem se ama, o que se ama

Quando e onde e como

Serena o mar que ruge em minhas pedras, não

Dá outro beijo

Me lança a gloria de Leônidas

Perfura meu aço, quero costurar seus ais em meu travesseiro

Nessa confusa doce insone lembrança

de andar descalça na areia a gritar seu nome me transformando também em areia

Do tempo, areia lunar

De ondas na enseada

Que essa pobre fadiga acusa

Plágio de marte em meu quintal

Osho sobre a Tensão

2010-09-27T16:41:00.000-07:00

Todas as metas pessoais são neuróticas. O homem sintonizado com a essência das coisas consegue entender, sentir que: "Eu não sou separado do todo, e não há necessidade de estar elegendo e procurando concretizar algum destino por minha conta. Os fatos estão acontecendo, o mundo continua girando -- chame isso de Deus... ele está fazendo coisas. Elas acontecem por vontade própria. Não há necessidade de que eu trave alguma luta, que faça qualquer esforço; não há necessidade de que eu lute por coisa alguma. Posso relaxar e simplesmente ser".

O homem essencial não é um fazedor. O homem acidental é um fazedor. Por isso, o homem acidental vive naturalmente com ansiedade, tensão, estresse, angústia, sentado o tempo todo sobre um vulcão. Esse vulcão pode entrar em erupção a qualquer momento, porque o homem vive num mundo de incertezas e acredita que pode tomar as coisas como certas. Isto gera tensão em seu ser: lá no fundo ele sabe que nada é certo.

Osho A Sudden Clash of Thunder Chapter 3

Comentário:

Quantas pessoas você conhece que, justamente quando estavam totalmente sobrecarregadas, com projetos demais, com muitos sonhos, de repente foram derrubadas por uma gripe, ou levaram um tombo e acabaram de muletas? Esse é exatamente o tipo de "momento inoportuno" que o macaquinho, com o alfinete na mão, está prestes a impor ao "showman" retratado nesta carta!
O tipo de esgotamento nervoso representado aqui acontece de vez em quando com qualquer um de nós, mas os perfeccionistas são particularmente vulneráveis a isso. Nós mesmos é que o provocamos, com a idéia de que, sem a nossa participação, nada acontecerá -- especialmente do jeito que queremos que aconteça... Bem, o que o faz pensar que você é tão especial? Você acha que o sol não se levantará de manhã, a menos que você programe pessoalmente o despertador? Saia para dar uma volta, compre algumas flores, prepare para si mesmo um macarrão para o jantar -- qualquer coisa "sem importância" serve. Trate de colocar-se fora do alcance daquele macaquinho!